Shivanya Ra

Shivanya Ra (elle/elles) est une artiste multidisciplinaire émergente, commissaire d'exposition et défenseure du handicap autiste.

Il est difficile de transmettre aux autres ce que je vis — ou comment cela évolue. Cela ressemble souvent à un message perdu dans la transmission. Je suis juste moi, pourtant ce « moi » est superposé, réactif, constamment en mouvement — tandis que d'autres semblent ne percevoir que des instantanés fixes dans leurs cadres.

Comment puis-je me comprendre quand mon expérience est fluide, et que d'autres l'interprètent comme une limitation ou une incapacité, simplement parce qu'ils ne peuvent pas vivre à l'intérieur de ce dans quoi je vis ?

Peut-être que le problème n'est pas du tout l'expérience, mais le prisme utilisé pour l'interpréter : un objectif qui privilégie la clarté, la stabilité et la singularité.

Et si j'utilisais un autre outil ?
 Un kaléidoscope, peut-être.

Au lieu d'une image fixe, je vois des couleurs, des formes, des rotations et des couches qui se déploient en même temps. Ce n'est pas cassé ; C'est à motifs. Pas dispersés, mais complexes, vivants et profondément épanouissants. Chaque changement révèle des catalyseurs et des divergences circulant à travers le monde à motifs. De l'extérieur, certains peuvent voir l'immobilité ou une seule image — mais il y a toujours mouvement, circulation et réactivité.

En considérant les deux principaux angles du handicap — le modèle médical (un microscope, orienté vers l'intérieur) et le modèle social (un télescope, orienté vers l'extérieur) — nous sommes invités à envisager où ces deux mondes — macro et micro, lointain et intime — pourraient converger, se chevaucher et se métamorphoser en un troisième mode d'observation : un mode non seulement analytique mais aussi transformateur, génératif et réactif.

Voici le kaléidoscope, ou plutôt le « Criposcope » — un outil pour la reconfiguration des déplacements. Contrairement au microscope ou au télescope, il ne cherche pas la vérité unique ni la clarté fixe. Au lieu de cela, il fragmente, réfracte et révèle. Il génère des schémas par le mouvement, pas par la stabilité — par la perturbation, non par le diagnostic. Embrassant contradiction, fluidité et ambiguïté, le kaléidoscope fait écho au handicap comme relationnel, temporel et en perpétuel changement—amplifié, renversé et profondément incarné.

Le criposcope invite à ce type de vision : ludique, changeant, incarné. Une métaphore qui résiste à l'aplatissement. Enraciné dans la multiplicité. Réactif à d'autres schémas. Une lentille de distorsion, de rotation et de changement constant — des perles et des fragments se reflétant dans des miroirs, créant quelque chose qui ne peut exister sans distorsion. Un autre genre de vue : vaste, imprévisible, jamais pareil deux fois.

Cela ne réduit pas l'invalidité ni ne fait semblant de l'effacer. Il contient un handicap — intérieur et à travers tout — mais ce n'est pas l'ensemble du tableau. Il y a plus d'éléments, plus de perles, plus de reflets qui forment des motifs vrais, complexes et authentiques.

Et ce qui commence comme une métaphore devient une manière d'être que nous pouvons traduire et mobiliser. Une communication réciproque, transformatrice, durable et accueillante devient notre accès, notre autonomie et nos affirmations de nos incarnations et visions du monde.

Une pratique criposcopique : création sensible

Lors de ma résidence de créateur au ideaMILL Maker Lab à Winnipeg, Manitoba, j'ai organisé et animé une version sensorielle de programmation en studio ouvert. C'était un moment et un espace où j'ai modifié la configuration supposée « neutre » — une neutralité qui masque souvent des oublis, des barrières créant des effets sensoriels accablants ou décevants.

Au lieu d'un grand espace, j'ai utilisé une pièce fermée. Au lieu d'échos de bibliothèque et de bruits de voyage, j'ai introduit des rythmes continus et répétitifs ainsi que des abondances douces pour soutenir l'esprit et le corps. L'éclairage était plus faible. Les éléments stimulants/déstimulants étaient optionnels et ouverts,

De petits changements impératifs, déclenchés par une rhétorique « atypique », ont créé des changements qui révélaient des schémas kaléidoscopiques — des lieux où les gens pouvaient exister, s'aligner ou dériver selon leur besoin ou simplement être.

Une participante, bien avancée à l'âge adulte, a partagé qu'elle n'avait jamais connu un espace sensiblement adapté auparavant. Elle était fascinée et calme. Elle a dit qu'elle se sentait tenue, presque flottante. Au fil de notre conversation, elle s'est rendu compte que, malgré son ignorance du terme, elle avait toujours créé ses propres pratiques sensibles et adaptées aux sens.

À cause de ses expériences — inconfort, anxiété et le traumatisme intergénérationnel qui englobe tant de vies de personnes handicapées — elle a rempli sa maison de fleurs : leurs odeurs, leurs textures, leurs couleurs, leur présence ancrante, médicinale et spirituelle. Elle se demandait pourquoi un « studio ouvert » lui semblait familier, et pourquoi cela lui rappelait sa maison remplie de fleurs.

Je lui ai expliqué que ce qu'elle faisait était une amitié sensorielle — informée par le traumatisme, structurée, et ancrée dans sa propre connaissance de sa manière de naviguer et de percevoir le monde. Sa rhétorique et son rituel de création spatiale étaient des expressions de son agentivité. Ses fleurs et leur arrangement étaient une forme de fabrication de médecine : une pratique et un moyen de subsistance qui allégeaient son poids sur son corps et son esprit, créant un environnement aligné sur son savoir incarné et ses changements kaléidoscopiques dans l'espace, les sensations et les façons de naviguer et de traiter l'information – les fleurs étaient son élan et son ancrage.

Dans l'atelier ouvert, très sensible aux sensations, nos schémas se chevauchaient et s'enflammaient mutuellement. Elle bougeait plus librement. Le poids de « se maintenir » s'allégea. Nous avons créé de l'art. Nous avons connecté. Elle est partie en prenant des photos de la journée et d'une des fiches de communication que j'avais créées — choisissant la feuille couleur qui résonnait avec ses pratiques et les nouvelles compétences et connaissances qu'elle pouvait utiliser et intégrer. Elle l'emporta chez elle pour l'intégrer à ses propres rituels d'ancrage et de création—son propre espace et expression criposcopiques.

Tout au long de ma résidence, en centrant le handicap sur mon corps, ma création d'espace et ma programmation — non pas comme une pensée secondaire ou une hyperfixation forcée, mais par curiosité organique et des changements de perspective invités — les participants ont répondu par :

•  « Je n'y avais jamais pensé. »
•  « Enfin ! »
•  « J'ai voulu poser des questions mais je n'en ai jamais eu l'occasion. »
•  « Vraiment ? Waouh. »
•  « Tu devrais enseigner ça. »

Ces réponses, issues de participants handicapés comme non handicapés, n'ont pas découlé d'une urgence ou d'un besoin supposé, mais d'une créativité partagée, d'une co-présence et d'un soin partagé. Les gens apprenaient et désapprenaient par leurs propres actions, leurs langues et leurs schémas — ensemble. Le handicap est devenu à la fois un connecteur et un déconnecteur. L'art est devenu un outil pour activer, traduire et relier les expériences. L'art, c'est l'accès — à des mondes divers, à des modes d'être, à la parenté et à des possibilités réimaginées qui cultivent l'appartenance.

Lors d'une session en studio ouvert, un participant a offert à l'espace commun une estampe sur laquelle on pouvait lire : « L'art est l'accès ». L'expression est née de notre conversation sur ce que signifie l'accès, comment cela diffère pour chacun, et comment l'art tient et s'adapte à cette divergence et à cette diversité. L'art est l'accès non pas parce qu'il réalise l'accès en termes institutionnels, mais parce qu'il a toujours porté des formes multidimensionnelles d'accès — sensorielles, émotionnelles, communautaires, culturelles, incarnées, narratives, imaginatives — au-delà de la compréhension simplifiée. Notre accès existe, et prospère, lorsque nous le créons ensemble ; lorsque les soins collectifs sont impliqués et vivants ; lorsque les réciprocités déclenchent des schémas kaléidoscopiques qui se connectent, s'étendent et fluctuent plutôt que d'isoler ou de « couper », nous faisant ressortir davantage sans cela.

Affirmation du handicap

Qu'est-ce qu'il y a avec l'affirmation de l'invalidité ? La plupart du temps, le « handicap » est présenté comme une relation presque comme un « mariage » à la brisure, à cause de récits non handicapés qui simplifient ou nient l'existence de la joie, du désir et de la créativité handicapés. En tant que créateurs, agents de changement et « paralyseurs » d'espaces et de langage, il est impératif de considérer l'art et la curation comme des preuves sur le handicap. Notre langage, nos signaux, notre marque et nos appels directs ne sont pas « trop » — ils sont des preuves en eux-mêmes.

La lentille criposcopique s'étend au-delà de la rhétorique vers la pratique spatiale, ou l'espace « paralysant » : transformer les environnements en lieux de curiosité, de complexité et de mouvement dynamique pour personnes handicapées. Par exemple, dans mon œuvre Lost and Found, la « chaise araignée » tombe et « a besoin d'être réparée » sous un angle — mais la présenter directement comme « pas cassée » invite au jeu, à l'interaction et à la recirculation des perspectives. Notre art et notre curation — la manière dont nous mobilisons, prenons soin et créons — sont des preuves en mouvement et vivantes. Cela suscite des engagements variés avec les schémas et évolutions de l'audience. Nos affirmations génèrent de l'agence, de l'accès et de la transformation par la traduction, la transition, le mouvement engageant et les stimuli.

Observations récentes : Musée canadien des droits de la personne

Récemment, en évaluant les expériences des personnes handicapées et neurodivergentes au Musée canadien des droits de la personne, j'ai rencontré un problème programmatique. Notre représentation, déjà limitée, avait disparu. Les enquêtes ont conduit à des assurances que des mises à jour seraient à venir, mais il n'y avait aucun soutien, substitut ou dialogue reflétant nos corps/esprits, histoires, expériences, cultures, oppression ou célébration divergentes. L'art et la conservation en tant que preuves pour personnes handicapées avaient été supprimés. C'est « handicapant » — mais ce n'est pas la fin.

Disabled creators and changemakers are here and growing, turning “no’s” and “I don’t know” into opportunities for action.

Pas la résolution mais la continuation

En tant que « L'art est accès », il devient un appel à l'action positive : créer, discuter et générer des preuves à travers des schémas, des disjonctions, la curation, l'intimité, la création et la communauté. Le criposcope n'est pas destiné à offrir une résolution mais à servir d'outil pour jouer avec la multiplicité et la complexité, pour explorer des échanges catalytiques, viscéraux et imprévisibles. Chacun a un motif et un allumage—des courants sous-jacents et des fragments qui génèrent des possibilités et des inconnues que nous créons, cultivons et réciproquons.

For me, I create Pour moi, je crée pour me connecter. Je suis joviale dans ma vulnérabilité à inviter les gens à se voir reflétér dans l'œuvre, à imaginer comment ils pourraient reconfigurer l'espace par le soin, la curiosité et la joie handicapée — que ce soit par une expérience partagée ou en s'engageant différemment à travers un prisme criposcopique de jeu kaléidoscopique. Chacun porte ses propres motifs et perspectives criposcopiques ; celles-ci ne limitent pas mais s'étendent, nous maintenant non pas dans l'immobilité mais dans la circulation et l'élan — catapultant, connectant, brisant des murs de mots et des règles rigides sur qui, pourquoi ou comment les gens appartiennent, tout en révélant les motifs et marques uniques et authentiques que chacun porte avec nous.

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